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费城的黎明来得迟。

萧归在巷子里站了一夜，后背抵着冰凉的砖墙，看着老歌剧院的侧门在自己眼前缓缓合上。那些眼睛、那些蜡烛、那张牌面上自己和林峰正在坠落的画面，像一根刺扎在脑子里。

天亮的时候，街上开始有人了。

一个裹着破毯子的老人从垃圾堆里翻出半个发霉的面包，小心地吹掉上面的绿毛，塞进嘴里。两个面黄肌瘦的孩子蹲在路边，盯着面包店的橱窗——橱窗里的面包是昨天的，但店主还没扔出来。一个穿着破旧西装的中年人从巷口走过，领带系得规规矩矩，皮鞋擦得锃亮，但裤腿已经磨出了毛边，手里攥着一份折叠整齐的报纸，上面用红笔圈着招聘启事——他已经圈了三个月，一个都没成。

萧归看着这些人，想起老约瑟夫的话。

“三年前我也不像。现在我连他们都不如。”

他摸了摸怀里那张高塔牌。牌面冰凉，但冰凉深处有一点温热，像什么东西还活着。

该去找老约瑟夫了。

萧归穿过几条街，回到昨晚那条巷子。圣玛丽教堂门口已经排起了长队——全是等着领救济汤的人。男人女人，老人孩子，都穿着破旧的衣服，手里拿着搪瓷杯或铁饭盒，一点一点往前挪。

老约瑟夫不在队伍里。

萧归沿着队伍往前走，一路看过去。疲惫的脸，麻木的脸，绝望的脸。每张脸都差不多，被生活压得没有表情。

走到队伍中间，他看到玛丽。

那个年轻女人还是穿着昨晚那条褪色的蓝色连衣裙，头发乱糟糟地披着，脸上还挂着泪痕。她手里捧着一个搪瓷杯，里面是半杯稀薄的汤，汤面上漂着几片菜叶。

她抬起头，看到萧归，愣了一下。

“约瑟夫呢？”萧归问。

玛丽低下头，看着杯子里的汤。

“昨晚……你走了之后，他就……”

她说不下去了。

萧归蹲下来，看着她。

“他在哪？”

玛丽抬起手，指向巷子深处。

巷子尽头有一堵墙，墙根下蜷着一个人。灰色大衣，破礼帽，一动不动。

萧归走过去。

老约瑟夫靠墙坐着，眼睛睁着，看着天空。那双眼睛和昨晚一样亮，但亮得空洞，像两颗玻璃珠子。嘴唇微微张开，像是在说什么，但已经发不出声音。

萧归蹲下，握住他的手腕。脉搏很弱，但还在跳。

“他这样多久了？”

玛丽站在身后，声音发抖。

“昨晚回来的路上……他突然就不走了。就坐在这里，一直看着天。我叫他，他不应。我拉他，他不动。”

萧归看着老约瑟夫的眼睛。

那双眼睛的瞳孔深处，有什么东西在动。

很小，很淡，像水里的倒影。

他伸手，翻开老约瑟夫的眼皮。

瞳孔里，映着一副牌。

二十二张，大阿卡纳，一张一张排列整齐。愚者、魔术师、女祭司、皇后、皇帝、教皇、恋人、战车、力量、隐士、命运之轮、正义、倒吊人、死神、节制、恶魔、高塔、星星、月亮、太阳、审判、世界。

每一张都在动。

像活的一样。

萧归松开手。

老约瑟夫的眼睛缓缓闭上。

萧归站起来，看着巷子里的那些人。

他们都在看。

不是看他，是看老约瑟夫。看这个曾经在第五大道住豪宅、有七个佣人、三辆汽车的银行家，如今蜷缩在墙根下，像一堆破烂的衣服。

一个老头走过来，站在萧归身边。

是昨晚那个抽过星星牌的老头。

他低头看着老约瑟夫，沉默了很久。

然后他开口了。

“第六个。”

萧归转头看他。

老头指着老约瑟夫。

“他是第六个。我见过的。三年前他是第一个来排队的，穿着那件灰色大衣，戴着那顶破礼帽，跟谁都不说话。后来他告诉我，他抽过一张牌。”

“倒吊人。”萧归说。

老头点头。

“倒吊人。抽到之后，他的一切都没了。但他还能走，还能说话，还能排队领汤。直到昨晚——”

他停下来，看着老约瑟夫的眼睛。

那双眼睛已经彻底闭上了。

“直到昨晚，他看见了你。”

萧归沉默。

老头转身，往回走。

走了几步，他头也不回地说：

“下一个，是我。”

萧归站在巷子里，看着老约瑟夫的尸体被几个男人抬走。他们没有钱买棺材，只能找一张破毯子裹着，抬到城外去埋。

玛丽还站在原地，捧着那杯已经凉透的汤。

萧归走到她面前。

“你抽过牌吗？”

玛丽摇头。

萧归从怀里掏出那张高塔牌，递给她。

老约瑟夫的尸体被抬走时，巷子里没有人说话。

萧归跟着那几个抬尸体的男人走了一段。他们穿过三条街，绕过一片废弃的厂房，最后来到城外的垃圾场。垃圾场边上有一片空地，稀稀拉拉插着几十个木十字架，有些刻着名字，有些只是光秃秃的木板。

这是费城穷人的墓地。

挖坑用了半个钟头。土很硬，冻了一冬天的土还没化透，镐头刨下去只能砸出一个小坑。几个男人轮着刨，刨得满头大汗，手套磨破了，手指渗出血来。

萧归站在旁边看着。他没有动手，因为他知道这些人不需要他帮忙——这是他们的事，是他们处理自己人的方式。

坑挖好了。老约瑟夫被裹着破毯子放进坑里。没有棺材，没有祷告，没有牧师。一个老头往坑里扔了一把土，说了句“走吧”，其他人就开始填坑。

土落在毯子上，发出沉闷的噗噗声。

坑填平了。老头从口袋里掏出一块木板，用炭笔歪歪扭扭写了几个字：“约瑟夫·布朗，银行家。”他把木板插在坟头，拍了拍手上的土，转身往回走。

路过萧归身边时，他停了一下。

“你不是来送他的。”

萧归点头。

老头看着他，那双浑浊的眼睛里有一点光。

“你想知道那些牌是怎么回事。”

萧归没有否认。

老头沉默了一会儿，从怀里掏出那张星星牌。

牌面很旧，边角磨损，但星星还在发光——不是反光，是真的发光，淡淡的金色，像黎明前最后那颗星。

“三年前，我在匹兹堡开杂货店。”老头开口，声音沙哑，像砂纸磨过木头，“店面不大，但够养活一家四口。老婆在柜台后面收钱，儿子帮我搬货，女儿放学后来店里写作业。”

他把那张牌举起来，对着天光。

“那年秋天，有人来找我。穿黑衣服，戴黑面具，面具上画着很多眼睛。他拿出一副牌，让我抽一张。我以为他是变戏法的，随手抽了一张。”

他指着牌面上的星星。

“就是这张。抽完之后他就走了。什么都没说。”

“后来呢？”

老头放下牌。

“后来？后来银行来收店。说我的贷款到期了，还不上就要抵押。我说贷款还有半年才到期，他们说合同改了，新条款我没仔细看。我找律师，律师说打官司要花钱，赢了也拿不回店。我找银行，银行说他们只是按规矩办事。我不知道找谁，站在街上发呆。”

他顿了顿。

“回家的路上，店里着火了。煤气泄漏，炸没了。我老婆和女儿在里面。”

萧归没有说话。

老头把星星牌收回怀里。

“之后我去了芝加哥，去了底特律，去了克利夫兰。每个城市都有像我这样的人。有的抽到战车，有的抽到命运之轮，有的抽到死神。牌不一样，结果一样——什么都没了。”

他看着萧归。

“你抽到什么？”

萧归从怀里掏出那张高塔牌。

老头看了一眼，点点头。

“高塔。抽到这个的人，会经历剧变。有人破产，有人死老婆，有人疯了。你呢？”

萧归没有回答。

老头也不追问。他转身，往城里的方向走。

走出几步，他头也不回地说：

“今天晚上，胡佛村要开会。选新的‘村长’。你去看看。”

“胡佛村？”

老头已经走远了。

胡佛村不在任何地图上。

它在城外三英里的垃圾场边上，是一片用木板、铁皮、纸板搭起来的棚户区。三千多人挤在这里，没有水，没有电，没有下水道。冬天冻死人，夏天热死人，一年四季有人病死。

萧归走到村口的时候，太阳已经快落山了。

村口站着两个男人，手里拿着棍子，打量着他。他们的眼睛很警惕，像两头饿狼。

“找谁？”

“听说今晚开会。”

两个男人对视一眼。

“你是新来的？”

萧归摇头。

“那你是干什么的？”

萧归没有回答。他从怀里掏出那张高塔牌，举起来。

两个男人看到牌，脸色变了。

其中一个后退一步，另一个握紧棍子。

“你……你是第七个？”

萧归没有否认。

握棍子的那个男人犹豫了一下，侧身让开。

“进去吧。往里走，最大的那个棚子。”

萧归走进胡佛村。

村子比想象的更大。棚子密密麻麻挤在一起，中间的通道只够一个人侧身走。地上全是垃圾和污水，踩上去黏腻腻的。空气里弥漫着粪便、腐烂食物和没洗过的身体的臭味。

棚子里有人探出头来看他。全是眼睛，疲惫的、麻木的、空洞的眼睛。有些是白人，有些是黑人，有些是混血。在这个村子里，肤色不重要，重要的是还能喘气。

走到村子中央，他看到了那个最大的棚子。

棚子是用废木板和旧铁皮搭的，比周围的棚子大一圈。棚子门口挂着一盏煤油灯，昏黄的光照出一圈人。

大约两百人围在棚子外面，等着什么。没有人说话，只有咳嗽声和喘气声。

萧归站在人群后面，看着那个棚子。

棚子里有人。他能感觉到——不是用眼睛，是用别的。那些眼睛的味道。

过了很久，棚子里的灯亮了。

一个人从棚子里走出来。